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Tant de chemins parcourus, de routes empruntées, de sentiers traversés, de layons foulés aux bruissements des bois secs piétinés, d’itinéraires incertains, et toujours, à l’horizon, ces mêmes regards dédaigneux, outrecuidants, méprisants ; des regards avides de haine lancés par de mêmes revanchards reclus d’une histoire révolue, celle d’une Algérie qui fut houspillée par quelques poignées de maudits voleurs de mémoire, culbutée par de vils colons dans les rebuts des injustices, ceux-là mêmes qui refusent de demander pardon à tout un peuple les ayant combattus, dans l’espoir de lendemains moins cruels, moins venins, jusqu’à 1962 ; des sourires hypocrites et narquois dirigés sournoisement, parce que j’étais typé, la peau hâlée, différent, parce que la maison, celle de mon père, bâtie de pierres et de terre, là où la saga de mon enfance est restée suspendue au temps pour l’éternité, avait fait de moi un homme enraciné, un vif combattant de la liberté